L’inflation, toujours, en plein dans le mille
Ma baguette a pris cinq centimes
J’ai de la chance le café du matin n’a pas bougé
Le journal du samedi : 30 centimes !
Et je ne vais pas énumérer.
Mais l’augmentation qui m’est la plus douloureuse
Est celle des recueils de poésie
Elle est significative et je rêve naïvement
D’un monde où le prix de la poésie
Ne serait pas rédhibitoire pour qui aimerait
Se lancer, découvrir, s’émerveiller à nouveau
Sans avoir l’impression d’y laisser un rein.
