Une enfance abîmée, une époque qui bascule, un ami d’enfance encombrant ou un hôtel dans lequel les choses prennent une tournure inattendue. L’angle commun de quatre des bandes dessinées les plus incontournables de cette fin d’année, c’est assurément qu’elles mettent la focale sur ce qui sculpte les vies des humains. Qu’il s’agisse de leur enfance ou, plus globalement, de leur environnement, c’est bien souvent aux racines qu’il faut remonter pour comprendre les méandres de la psyché humaine.
Bienvenue à l’hôtel inhabituel de Gaëlle Geniller – Delcourt – 2026
Dans Bienvenue à l’hôtel inhabituel, les fidèles lecteurs de Gaëlle Geniller ne retrouveront pas seulement le style de l’autrice, mais également deux personnages centraux de son œuvre, Fleur et Guerlain, déjà apparus dans Le Jardin et Minuit passé. C’est pourtant une histoire indépendante que nous propose celle qui est également illustratrice.
Nous plongeons ici dans un hôtel qui n’est pas tout à fait comme les autres. Dans cet établissement rempli de mystères, les désirs des clients peuvent être exaucés. Tous leurs désirs. Mais il y a évidemment une contrepartie qui invite à réfléchir à ce que l’on souhaite véritablement.
André, le dernier client arrivé, va nous servir de guide pour découvrir les entrailles de ce lieu et mieux le comprendre. Petit à petit, nous comprenons que chaque chambre possède sa propre atmosphère, que les œuvres d’art semblent prendre vie et, surtout, que chaque couloir réserve son lot de surprises. Il est d’ailleurs conseillé de ne pas y déambuler pendant le service de nuit. Et quand André répond qu’il ne souhaite qu’un café, le personnel est interloqué. Cet individu peut voir tous ses désirs exaucés, et il se satisfait d’un simple café ? La suite de l’histoire va nous embarquer vers un univers rempli d’étrangetés, mais toujours maîtrisé.
Non contente de proposer un scénario bien au-dessus de la mêlée, Gaëlle Geniller excelle également au niveau des illustrations. Le trait, les couleurs et le soin apporté aux décors confèrent à l’ensemble une atmosphère singulière qui est décuplée par la qualité de l’édition. Lorsque la bande dessinée est refermée, les extrémités de pages forment des motifs quasi-hypnotiques.
Chaque page invite le lecteur à s’attarder sur les détails. Il se laisse porter par cette ambiance tout à fait singulière, légèrement menaçante mais jamais horrifiante. Et derrière la magie de ce lieu se dessine une histoire plus intime, qui vient interroger nos désirs et ce que nous sommes prêts à sacrifier pour les satisfaire. A quelles concessions sommes-nous prêts pour notre confort personnel ?
Gaëlle Geniller réussit donc son pari puisqu’elle nous fait entrer dans cet hôtel comme nous pousserions la porte d’un endroit dont on sait déjà qu’il sera difficile de repartir. L’écrin est sublime, les personnages attachants et les illustrations fascinantes. Nous nous laissons donc surprendre par une histoire qui mêle le merveilleux, le mystère et l’émotion en gardant toujours une grande part de tendresse. Bienvenue à l’Hôtel Inhabituel est donc l’un de ces albums que l’on aimerait pouvoir redécouvrir à l’envi…
Avec Pascal Rabaté, le décor change radicalement. Mais est-il plus désirable pour autant ? L’Enfance des ruines nous entraîne dans le Berlin de 1932. Folker Kuntz, employé dans une agence de publicité, semble avoir trouvé le moyen de vivre une existence confortable. Il est amoureux de sa voisine, danseuse de cabaret dont il recherche régulièrement les faveurs. Il vit par ailleurs une vie de bohème avec sa sœur, artiste, et son compagnon de musicien qui a fui la ségrégation américaine. Et puis, très vite, Rudy Ganz, un jeune homme dont il a sauvé la vie. Les soirées s’enchaînent. Les discussions s’allongent. Les désirs circulent. La belle vie. C’est en tout cas ainsi que Folker l’imagine.
Car dehors, l’Allemagne se divise. La misère se répand. Les discours nazis sont peu à peu adoptés par une large frange de la population. Les tensions raciales et politiques s’intensifient. Mais, dans ce relatif confort de l’existence, comment Folker Kuntz pourrait-il renoncer à l’insouciance alors que rien ne semble encore lui imposer de le faire ? C’est précisément à ce décalage que Rabaté s’intéresse. D’une part, la société qui bascule vers l’horreur et, de l’autre, des individus qui continuent à vivre comme si de rien n’était.
A cet égard, le titre est particulièrement bien trouvé. Il ne s’agit pas de considérer l’enfance comme la période d’une vie, mais plutôt celle d’une société malade. Qui refuse de regarder ce qui se rapproche de manière apparemment évidente. Cette légèreté comporte quelque chose de touchant, puisque ce n’est pas nécessairement par méchanceté que les personnages sont aveuglés. C’est plutôt par confort. Celui de leurs amours, leurs ambitions ou leurs habitudes.
Pascal Rabaté accompagne la lente prise de conscience des personnages avec une belle intelligence graphique. D’abord expressif voire virevoltant, son trait épouse alors l’énergie des nuits berlinoises. Les personnages semblent emportés par le mouvement, la vie déborde et le dessin est très aérien. Et puis, à mesure que la menace se rapproche, quelque chose se resserre. Les visages se figent et sont plus graves. Les décors, eux aussi, perdent de leur légèreté. Les discussions marginales occupent désormais le premier plan. Il s’agit de choisir son camp. Rabaté utilise tout le potentiel de la bande dessinée pour offrir une double lecture entre le texte et les illustrations. Et c’est d’abord dans ces dernières que la bascule apparaît.
Les enfants perdus de Neyef – Rue de Sèvres (Label 619) – 2026
Avec Les Enfants perdus, Neyef reprend à sa manière le mythe de Peter Pan auquel il sera ouvertement fait référence dans les dernières pages. Mais oublions cependant l’aspect merveilleux ou féérique de l’œuvre de J.M. Barrie puisqu’ici, les enfants vivant sur le territoire de Limbo doivent survivre dans un territoire dévasté il y a vingt ans par une horrible tornade.
Sans surprise, les plus fortunés ont pris la poudre d’escampette et les plus faibles ont péri. Ne restent donc que quelques orphelins, des marginaux ou des personnes ayant tout intérêt à vivre en marge de la société. La bande d’enfants passe son temps à faire du skateboard, se baigner dans la rivière ou chaparder ici et là des denrées alimentaires.
Derrière les aventures de cette bande, on entend des histoires de maltraitance et des drames, mais également une société qui préfère regarder ailleurs. Si les adultes sont absents, ils constituent souvent une menace supplémentaire, à l’instar d’un squatteur menaçant de tirer sur le groupe d’enfants car ils perturbent sa sieste dans la scène d’ouverture.
Ce qui frappe dans cette relecture, c’est que les enfants ne refusent pas de grandir. Ils n’ont guère le choix car s’ils se présentent comme libres, ils ont surtout été abandonnés. Quand l’un d’eux cède à l’appel de l’argent facile en vendant de la drogue, il ne va pas seulement être pris au piège par ses fournisseurs mais va surtout pousser ses camarades à questionner la solidité de leur bande.
Déjà remarqué pour Hoka Hey !, Neyef confirme donc l’étendue de son talent. Dans ce nouveau récit, encore une fois, la violence symbolique n’est pas un frein à l’émotion. Son dessin fin est très incarné et donne à chacun des enfants une présence singulière. Les décors sont travaillés jusque dans les moindres détails, instaurant un univers aussi beau qu’inquiétant. Et de nombreuses références sont cachées, tel ce bout de CD que l’on devine être le Selected Ambient Works d’Aphex Twin recouvert par les acides que sa consommatrice va prochainement ingurgiter.
Quant à la narration, si l’album ne cherche jamais à rendre la misère séduisante, il invite néanmoins à une réflexion autour de la nécessité de posséder ou consommer pour être heureux. Ces enfants parviennent en effet à préserver le jeu, l’amitié et la tendresse au milieu du désastre. Sans aller jusqu’à dire qu’ils sont heureux, ils sont assurément vivants. Et ce sont bien les seuls à Limbo.
Ce Peter Pan désenchanté ne se contente donc pas d’être un conte post-apocalyptique. Il pose de multiples questions sur le matérialisme et la résilience. Une BD essentielle.
Certaines amitiés sont si intenses que l’on imagine qu’elles résisteront à tout. C’est souvent le cas de celles qui se nouent à l’âge de l’insouciance. En 1977, Bruno de Stabenrath a seize ans, des rêves plein la tête et noue une grande complicité avec un camarade qui partage ses goûts musicaux, sa fascination pour l’Amérique et le rêve qu’elle incarne encore. Et puis, leurs chemins s’éloigneront petit à petit. Jusqu’à ce qu’il n’entende parler de cet ancien ami à la télévision. Et pour cause, il s’agissait de Xavier Dupont de Ligonnès.
Adapté d’un ouvrage du même nom, l’intérêt de l’album réside dans ce décalage entre l’ami que Bruno a connu et les actes abominables accomplis plus tard par l’homme. Cette dualité pose d’évidentes questions à Bruno De Stabenrath. Les racines de ce passage à l’acte étaient-elles perceptibles lorsqu’ils partageaient une relation de grande proximité ? Et que reste-t-il de cette amitié quand l’ancien compagnon devient un étranger ? L’ami impossible s’appuie sur des illustrations expressives et choisit de s’attacher à cette zone inconfortable plutôt qu’au voyeurisme du fait divers et rappelle, en ce sens, la formidable bande dessinée Mon ami Dahmer de Derf Backderf. Troublant, mais passionnant.
